Canjica, Canjiquinha e Canjicão
Por Ricardo Moura Sobral, advogado.
O Kaba estava deitado na rede jiboiando, controle remoto na mão, assistindo um jogo qualquer da copa, desses jogos mornos, burocráticos, sem entusiasmo maior.
A mulher mexendo nas coisas na cozinha, aqui e acolá um estalo de metal paneloso, uma xícara espatifada no chão.
Nada de extraordinário naquela tarde pachorrenta; nada que prenunciasse que em instantes o tempo iria fechar.
- Amor, quer canjica, tá bem quentinha, do jeito que voce mais gosta?
- Filha, canjica não combina com cerveja. Obrigado. Depois.
- Mas amor… insistiu a “crionça” em meio ao vapor exalado da panela.
Bateu uma crise de consciência no animal cervejeiro. Então, cai-lhe na telha a ideia de que ela havia preparado a iguaria junina para ele. - Tá bem. Aceito.
- Maravilha. Sirvo já. Quer num prato de sopa ou raso?
- Não, minha branca, menos. Quero só uma fatia.
- Tá bem, amor. De que tamanho?
- Do tamanho de sua…
- Safado! Eu levo.
- Filhaaaaá; corte a metade.
Quinze minutos depois o kaba foi atendido na urgência do Walfredo com queimaduras de primeiro, segundo e terceiro graus.
